Мы стали другими:
плохими, немыми, бездушными,
Укравшими счастье
у будущих внуков и правнуков.
Мы стали такими —
до боли в висках равнодушными,
Не выпасть из «стада» —
вот кажется лучшей наградою.
Зима не печалит,
не вводит в хандру беспросветную,
Ведь холод на сердце —
такое себе одиночество.
Мы стали чужими —
не черными, серыми, светлыми,
А словно без цвета.
Без пятнышка боли на совести.
Не страшно так жить:
без награды, без цели, как задано;
И призрак свободы
в предсмертной агонии корчится…
Один лишь глоток, чтоб дойти, —
ведь мы вовсе не жадные:
Немного любви,
и уже ничего не захочется.
Автор публикации
последние комментарии